君省知夫妇死去时，他们的孩子只有四岁出头。因为长久的分离，君翰如对他们并没有什么记忆。而君垚梅望的短暂教养，在未来二十多年里迟早也会变得淡漠。

从这一刻起，一直到很久的以后，君省瑜将成为他唯一的亲人。

君省瑜与他对视了几秒，为这孩子的平静而感到有些惊讶，她沉吟半晌，伸手在君翰如的肩膀上轻轻拍了拍:

“从今往后，我们一起生活。”

愿望与现实偏离，这是很正常的事情，更何况是亡人的愿望。

现实便是，君翰如被君省瑜牵着，毫不留恋地走到了另一条路上，而他的父母则永远被埋葬在1982年的那个chūn天，无人问津。

君翰如看完日记的时候，窗外的冬雪已经十分飘摇，黑夜漫漫，似乎永远也不会过去。

他独自坐了好久，把本子翻到第一页，又重新读了一遍。

然后又是一遍。

来来回回看了许多遍，君翰如却发现自己并不能懂得那些在字里行间流淌的东西。

那是情感啊，是悲伤啊，是爱啊，但他感到陌生。

越看他就越来越困惑，到后来是越来越痛苦。那最初拈在纸张上的手指慢慢攥紧，头也伏低下去——竟是一页也读不下去了。

笔记本还摊开着，泛huáng的纸张上布着稀疏不一的字迹，本子旁边便是那张西山的相片。近处是晕晕的灯光，远处是遥遥的飘雪，很美。

然而这些文字上记录的幸福与劫难，好像是一种炫耀的资本，而相片上开怀并肩的男女，也恰似在作冷笑与嘲讽。

如果他们还在世的话，定然会很困惑吧。

翰如，为什么……你一点也不像我们?