“那封信上的诗，越兄怎么看？”

秋濯雪的手指仍然贴在越迷津的胸膛上，不愿分离，目光正搜寻其他伤处，仿佛随口提起一个话题。

被药膏裹挟的指尖粘稠地自伤口处蜿蜒，让越迷津破天荒感到一点危机，只觉自己犹如被树脂封住的虫豸。

越迷津的呼吸微微粗重起来：“什么怎么看？”

“嗯？”秋濯雪听他声音不対，奇道，“我下手太重……”

他蓦然话音一止。

指尖已落在心窝上，顺着薄薄一层皮肉，怦怦心跳在手底下鼓噪不休，秋濯雪何须再多问什么，他已露出深深笑意来。

“没有。”越迷津浑然未觉，尚且隐忍，“我只是……”

秋濯雪忽然收回了手。

越迷津的舌头好似被秋濯雪收回的手一同拿走了，半晌说不出话，他有些着迷，又茫然地看过去。

秋濯雪正低着头，长发里隐约露出不见天日的颈，却半点不显谦卑，倒像只俯就饮水的鹤，看上去好似事不关己一般，细细在一块银灰色的锦帕上擦拭指尖的药膏。

锦帕是很好的料子，在月色下似淡淡地泛着光，衬着秋濯雪的指尖如玉般润。