杨芳的嗓门大起来：“不是叫你先去睡？”纪谌沉默了一会儿，抽了张纸巾递给她，“给。”

杨芳没有接，她弯下腰用手捂住脸，哭声却掩不住。

“我只是想纪延了……”纪谌眼眶也渐渐地红了。

他把那张纸巾攥在掌心里，听她呜咽着哭了很久。

“纪延在那边会过得很好的。”

纪谌的嗓子有点哽咽，“你别哭了。”

杨芳听不进去，仍只是哭。

时钟滴答滴答地走着，年味从窗户缝隙里钻进来，屋外噼里啪啦的鞭炮声和隔壁邻居家的欢声笑语都清晰可闻，但在这间一百来平的房子里，阖家欢乐的节日气氛似乎随着纪楠一家的离开而迅速地消失殆尽了。

她最宠爱的小儿子死在了那年夏天，连带着她对生活的热情也死掉了一半。

失去的人不会再回来，而活着的还要向前看，杨芳活了大半辈子怎么会不明白这个道理呢，她只是需要宣泄罢了。

纪谌也无比清楚，他与哥哥再懂事听话也代替不了死去的纪延，但是清楚并不意味着能毫无芥蒂地接受。

纪延的事情永远是他们家人心头的一道疤。

不管过了多少年，不管他们说服劝慰自己多少次，都填不平这道沟壑。

他在这一瞬间觉得特别累，那些说过许多遍像模板一样安慰的话也说不出来了，他只能沉默着陪她坐了一会儿，然后站起身：“快十二点了，”他往自己的卧室里走去，“你过一会儿就休息吧。”

他关上门，把那点心烦意乱一同隔绝在外。

床头柜上的手机提示灯闪烁着，提醒他快没电了。