德拉科手中的餐刀一抖，撞在饭盒上发出清脆的一声。他转过头横了他一眼，紧咬着嘴唇没有说话。眼皮又热又肿胀，有什么东西在静谧中蓄积着，如同暴雨前阴沉沉的天空。他吸着鼻子，饭盒里难吃的食物似乎变得更难以下咽了。

“……为什么不求我救你，波特？”过了一会儿，他听见自己这样问道，声音生硬极了。

“你会答应吗？”哈利反问道。德拉科没有回答。这个答案太明显了，根本没有第二种可能。

“而且一味依靠别人是没有用的，我得自己想办法。但有时候……也许真的没有办法。”哈利叹了口气，扒拉了几口牛排，觉得实在太难以下咽便放在一边，“这些菜是谁做的？”

“小矮星彼得。”德拉科回答道。

“……怪不得。”

“你以为是谁，我妈妈吗？”男孩斜眼看着他，“别想了，我妈妈才不会亲自给你们做饭。你可是阶下囚，马上就要死的那种。”

“你现在就在吃阶下囚的晚餐，马尔福。”哈利耸耸肩，“对了，你的魔杖快掉出来了。”

德拉科一惊，条件反射地伸手摸向口袋，却发现魔杖还好好地躺在里面。他抬起头看向哈利，对方朝他做了个鬼脸。

“死到临头了还有心思开玩笑，我真搞不懂你。”他哼了一声。

“放轻松点马尔福，你看起来比我还紧张。”哈利拍了拍他的后背，德拉科马上扭身抖掉了他的手。

“我有什么可紧张的？——告诉你，我可高兴了，我盼着你去死，波特。”他说完这句话就有些后悔，但又不愿收回，于是便埋头吃饭，过了一会儿又小心翼翼地从眼角瞥了他一眼。

哈利怔怔地看着前方，那儿只有一片伸手不见五指的虚无。他靠着墙壁沉沉地呼吸着，忽然觉得喘不过气来。他的嘴唇又涩又烫，所有器官都像失灵了似的停止运转，只留下灵魂空空地飘荡着，风吹过心门发出吱呀吱呀破碎的声响，一下、又一下……

他就要死了，可他什么都来不及做。他的朋友都在安全之地，他们不会旁观他的死亡……可他还有想做的事，他没能好好和他们道别。此刻不会有人知道他将要死去，也许明天伏地魔就会把这个讯息广而告之，可没有人知道他现在在想什么，有怎样的憾恨和渴望。