很快，程殊墨倒好带，放给她听。

软绵细润的声音从录音机里飘出来，但毕竟是录音效果，听上去似乎有些空灵、失真。叶龄仙听了一遍，有一点失望，“都不像我自己的声音了。”最多只有七成像。

“人自己的声音，和别人听到的，本身就有差异。”程殊墨安慰她：“录成这样很不错了，我觉得很有韵味，很像我小时候听的留声机。”

叶龄仙：“你家里还有留声机？”

程殊墨：“嗯，爷爷那辈传下来的。”

“那你家里有唱片吗？戏曲的那种。”叶龄仙更好奇了。

清末民国时期，摄影机和录音机只有外国人才有，那时候的老戏曲艺人，几乎没有留下任何影像资料，能灌上一张唱片，把声音留下就是绝唱了。

“什么‘我家’，是‘我们家’。”程殊墨抗议捏她鼻子。

他过去就是个戏曲小白，只听外语的唱片，哪有什么戏曲唱片。但在叶龄仙面前，他还是点点头，“回去我找给你听。”京市那么大，总能找到她喜欢的东西。

“殊墨哥，谢谢你！你对我真好！”叶龄仙激动地扑进他的怀里。

她的动作太大，似乎碰到哪里，程殊墨闷哼了一声，带着轻微的痛。

“怎么了？”叶龄仙关心地问。

程殊墨侧过身，“没事，别多想。”

叶龄仙一急，撩起他的衬衫，却看见他的后背上，多了几处青紫的伤痕。